a ponte

Não há palavras que descrevam a emoção que o trespassou durante a travessia da ponte.

Da cidade, de que agora seria, não havia perspectiva mais impressionante.

Comparada com a que deixava para trás, onde todas as esquinas tinham uma história em que também era personagem entre outros que faziam a sua, aquela era o mundo.

Estranhava, surpreendido por tanta luz e os espaços, hoje imensos, onde ela parecia não chegar.

Era desses que não conseguia desviar o olhar e só os esqueceu quando a paisagem deixou de ser e o obrigou a ser também cidade.

Naqueles, onde a luz afinal chegava, encontrou o que lhe pareceu ser paz, as cidades de que a cidade era feita, gente que ali sempre esteve e outros que como ele ali vieram andar...

O tempo passou, de algumas esquinas já fazia parte e com um sorriso passeava só para as encontrar.

Num ápice, que a facilidade que sempre tivera em conhecer gente acelarou, trocou as esquinas por pessoas.

E com um sorriso passeava só para as encontrar.

E histórias para contar.

Entre esquinas e pessoas inventava episódios carentes de outros para que não parasse desprevenido naquela que evitava e onde inevitávelmente se iria encontrar.

Agora não queria parar.

Fingia ignorar a urgência num adiar camuflado de prazer...

Manhãs frias em dias quentes.