Amor?

Amor, é Amor.

A vida é outra coisa.

Amor não se escreve ou imagina.

Incontrolável e imprevisivel.

Coragem de viver. Sentir. Só.

Quero o Amor impossivel.

Aquele de que a razão diz:

- não é prático, não dá jeito, não faz sentido...

Não quero um Amor combinado, esclarecido e racional...

Perfeito.

Quero amor cego, estupido, incoerente..

Amor verdadeiro.

Ainda que magoe é garantia de estar vivo.

Procura-se amor.

Preciso encontrar um amor. Urgente!

Solução evidente e uníca eficiente no combate ás bem intencionadas mas traiçoeiras tentativas de o fazerem por mim.

Agora tudo é possivel.

Não havia passeio na rua que deixava de ser minha.

Sentado numa pedra olhava a porta de que já não tinha chave e acabara de fechar.

Imaginava por onde andariam os tarecos e velharias oferecidos á pressa e a falta que teriam de mim.

O sorriso de quem recebe o que não espera.

O julgamento inesperado, vísivel na incapacidade de cruzar o olhar, de quem não sabe ser sempre possivel sonhar.

Quando para isso basta acreditar.

Eu e o meu carro, carregado com um saco de roupa e a ausência de porta para abrir.

A mistura de emoções é indiscritivel. O medo real.

Os pensamentos velozes e traiçoeiros:

- este é o resultado de me atrever ainda sonhar. Uma vida que acabou, um mundo construido e desaparecido ainda sem substituto.

A confirmar a loucura, enche-se a cara dum sorriso feliz cumplíce da sensação de leveza que me levanta e dirige á porta.

Do carro. Bom!

Agora tudo é possivel.

Amachucado

Tento abstrair-me das frases soltas que continuam a pairar, interrompem-me o raciocínio e não as consigo encaixar no que me proponho fazer, autorizam a sensação que achava já esquecida a entrar.

A vida é fantástica, imprevísivel, ainda que por momentos a dificuldade de o ver seja penosa, de uma beleza surpreendente.

As pessoas também. Apesar dos ultimos tempos estarem recheados de eventos que me provam exactamente o contrário. Continuo a acreditar. Com atenção aos meus erros, ganho defesas e tento sair pouco amachucado. Outras, poucas, penso feliz, aqui posso não ter defesas. Então fico amachucado. Triste.

Tristeza multiplicada pela sensação pressentida de alívio.